martes, 22 de abril de 2014

Tribus

Hoy no es el día del libro. Mañana, día 23 de abril, sí.
Los catalanes en esta fecha suelen vender alrededor de seis millones de rosas rojas. Qué dolor. Tantos rosales amputados. Imagino una pradera de seis millones de rosas. Una pradera en América, donde a lo largo y ancho de ella cabalgan indios cheyennes, comanches, arapahoes, sioux, navajos, apaches, cherokees, shoshonis, semínolas, pies negros (black foot), hollando seis millones de rosas. Los cascos de aquellos caballos montados a pelo, resbalando sobre pétalos de rosas y al grito de: ¡¡Por Manitu!! Aquellos hombres hermosos, con sus pechos sembrados de pájaros, galopando las praderas, el viento en la frente, pensando la vida, la libertad.
De haber sido así, como lo cuento, ahora existirían ellos y no los malos. Existirían esas tribus de pieles rojas y no estas otras tribus urbanas de poetas y literatos que galopan el asfalto con un cuchillo barrio bajero entre los dientes.
¿Qué libros leyeron aquellos indios sobre una alfombra de rosas, que ahora nos vemos obligados a celebrar que ponemos libros en los tiestos, los cuales regamos como si fueran rosales?