jueves, 30 de enero de 2014

Citas desinteresadas: Félix Grande

Ha muerto Félix Grande, uno de mis poetas
más cercanos, y quiero dejar un par de poemas
suyos para añadir versos al viaje.


Lo fugitivo permanece y dura


Mi recién conocida Loba
no nos pidamos groseras garantías

Que dure un día un año un mes
es lateral en el amor
Que se acabe es su precio
Que duela luego es su victoria

Seamos los servidores del amor
y jamás sus contables


Cierto que viene para irse

(Como nosotros
                         Como nosotros)




Elogio de las bestias


¿Sabías que hay bestias mansas y leales
que cuando pierden su pareja
husmean el viento con hocico furioso
atacan   braman    reflexionan
se niegan a comer     y giran    y enloquecen?

miércoles, 29 de enero de 2014

Acacias rosas

Aquí brotan alas,
de pronto se abren pétalos,
allí nevadas soluciones.
En medio de la noche
la voz de un hombre que llama,
la lechuza se defiende con su llanto:
un gemido viscoso deslizándose.
Reposar en tu vientre
tiene el sabor de flores amarillas
cortadas bajo la fría escarcha del invierno.
Llevo años soñando con un paisaje distinto.
En mis manos los nidos cobran vida:
se vuelven hormigas y semillas.
Sigo los pasos de naves distintas,
algunas varadas en arenas rojas
de un planeta que sueño entre lágrimas.
Aunque viva perdido
en el laberinto escondo
alimentos variados, sustento,
los víveres precisos para seguir buscando
caminos invisibles en la errática noche.
Bajo las acacias acaricié la luz
la cal de los secretos
y el silencio
de todos aquellos cuerpos
que antes de ser sangre
fueron míos.


lunes, 27 de enero de 2014

Nexus (3ª crucifixión)

Si acaso tengo un rato
y escribo que te quiero
adivina mi inocencia,
añade algún adorno
que ponga límites
a mi obsesión,
déjame un mensaje
que no sea sugerencia,
y donde el poema se me achica
eleva tus manglares,
testifica que es montaña
la zona virgen de mis llanuras,
come esta fruta pendular
ávida de labios y garganta
y hazme un ser de sexo neutro
con alas de ángel.

Miguel Romero, "Moro"

Me acabo de enterar de la muerte
del compañero "Moro".

Miguel, las revoluciones son momentos
inspirados de la historia.

"...un viento sur que lleva
colmillos, girasoles, alfabetos
y una pila de volta con avispas ahogadas."
-Federíco García Lorca. Poeta en Nueva York-

Salud y Revolución.


















http://vientosur.info/spip.php?article8677

sábado, 25 de enero de 2014

El grosor de las masas

Pero en su noche, grávida de mármol,
un vago pueblo, entre raíces de árboles,
por ti se ha decidido lentamente.
-Paul Valéry-

Llego levantándome
copa de coñac garganta y fuego
recojo el vidrio
la botella se vierte
viuda de mi padre saturnino
fratricida de mi hermano gemelo
de césar de juan de mí
el gollete sigue desaguando por afluentes
canales o bocanas
el rito
los ritos
la búsqueda que hace trizas
al hombre solitario
guiado por licores
la alquimia del hueso
el curso de las letras
el grosor de las masas
el volumen de la literatura
donde sangran los nudillos
las yemas de los dedos
la aspereza desgarrada de las uñas
su arañazo primero
la cal azul de la mirada
el vuelo de las aves
las aves mismas
o pájaros o fuego
de azucarado canto
que hacen gemir la fría llave
girando en su vitelina cerradura
misterios ocultos en el hermético pestillo
en el vientre céntimo
en el nido oculto.

Poema o padre,
hermano camarada
vil pellejo,
ahora te toca a ti levantar la mirada,
clamar como una mujer desnuda y tibia
subida a una roca,
un día que creyó, sin duda,
estar seriamente dispuesta al sacrificio.

jueves, 23 de enero de 2014

Debilidad

Soy su debilidad, diijo él. Ella le miraba extrañada, así que puso un disco y dio cuerda al gramófono. ¡¡Coño, Paul Chambers !! gritó el corazón de ella. La mirada de él.

Es la hora de la siesta de los pequeños burgueses, esos seres pequeñitos que llevamos dentro. Esquizofrénicos homeópatas que dictan qué sangre nos pertenece. ¡Ah los desclasados! El Jazz, la fuerza. Venid. 1959 era la medida, un espejo donde mirarse y así poder ser lo que no deberíamos padecer hoy. O sí. La dialéctica costumbre de la historia. 

Ya ves, dijo ella, con el corazón en un puño, mientras mantenía la mirada.


Gatos

Gato azul

















Gato negro

martes, 21 de enero de 2014

Ten

Muestra
di
insinúa o enseña
ten
acaso en la malva trinidad
de un pecado
o en ese triángulo de hilo
que se abraza a tu ingle
ven
como el lino
que se adapta a su pliegue
de aguas y se asola
mira ve
cómo en la arruga de esta
delicada tela
anidan
los secretos
que van diciéndote
toma
ten
ténsame
soy un encaje prendido
tal vez en el pubis
acabándose en blonda
hilando la sangre
llevándose
en ese molinete de viento
la mortal infancia
dónde fui tan feliz.

Toma este ten
tan sin ti.
Toma:
ven plegándote a mí.


lunes, 20 de enero de 2014

Tú, cuya mano, un poema de García Calvo: Amancio Prada

A LA CLASE OBRERA, QUE SIEMPRE TIENE MI AMOR
IRREFUTABLE, CONSTANTE,
PORQUE ELLA ES EL MOTOR DE LA VIDA.
PORQUE ELLA VIVE DERROTADA Y VIVE
ESA DERROTA COMO UNA MANERA INEXORABLE
DE ENTENDER LA VIDA.
A LOS QUE ME AMAN
PORQUE TAMBIÉN SON CLASE OBRERA.



Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente pesas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todos
los pajes y patrias se creen que tú no eres nada:
que no eres nada. 

Agustín García Calvo, en Canciones y Soliloquios (Lucina, 1976)
___________

miércoles, 15 de enero de 2014

Blues: John Mayer

Ya son las doce, o las tres, hora de la siesta aquí en el norte.
Un blues de estilo Hendrix  para una dama enamorada de John Mayer.

martes, 14 de enero de 2014

Dialéctica mecánica

Tiene el mar su mecánica…
-Pere Gimferrer-

Tiene el mar su mecánica como el aire sus norias
tienen las norias sus alas como el mar su nieve
o el cuerpo su caries como la madera carcoma
y como el viento sus hojas
el árbol tiene arenas que escupió el desierto
como el desierto su sal que recuperó del agua
como el mar sus noches y la noche su luz.
Tiene la luz su pena como el agua su libertad
o como las mañanas la espera de tener que alcanzar
una isla desierta ocupada por muchos
como el río su mecánica y mi mano su costumbre
de querer comprobar que las distancias
apenas son ausencias.

Tiene todo su armonía como la boca
su palabra y la muerte su ira.
Tiene la rabia su calma
como el mar sus mecánicas mareas
o el engranaje acerado sus dentadas aceites
como mi piel se lubrica de una saliva fría
o el frío su cálida temperatura de sexos
buscando su temblor
en la pausa templada de una mirada.

Tiene el mar su costumbre de ahogados
para luego dejarnos más desnudos que nunca
abandonados de todos y limpios para siempre
en una playa desierta.



sábado, 11 de enero de 2014

Tiene el mar su mecánica

Tiene el mar su mecánica como el amor sus símbolos.
Con que trajín se alza una cortina roja
o en esta embocadura de escenario vacío
suena un rumor de estatuas, hojas de lirio, alfanjes,
palomas que descienden……..
-Pere Gimferrer-


Yo tengo las manos blandas,
tú escribes en un libro, tomas notas,
recuerdas aquel invierno,
yo chupo las puntas de tus dedos
y te recito versos de un poeta veneciano:
“Qué pureza un desnudo o adolescente muerto
en las inmensas salas del recuerdo en penumbra”.
Las cortinas son cómplices
de esta ausencia de formas
aunque la penumbra señala
con un dedo mortal e impaciente
que todas las sombras van acomodándose
a persianas cortinas visillos entrevistos,
a tu encuentro de carne con placer de otra carne
que a nosotros sorprende
como un cristal opaco
de fisuras azogues berilios y cardúmenes,
porque tiene el mar su ausencia de musas
su grito mudo de sirenas varadas,
y tus ingles un misterio de costumbres
de ceros plenilunios
al borde desafecto de una prenda exacta
que no íntima
guardada en el cajón de la vida
junto a antiguos recuerdos.

Yo leo un diario, tomo notas,
tú lames mis labios
y consultas unas viejas cartas de amor
encerradas todos estos años en un sobre amarillo.





viernes, 10 de enero de 2014

Los inservibles (Versión libre)

Los defenestrados, los inservibles,
los incapaces de ser útiles en esta pocilga
nos sentimos vivos estando nulos;
como ausentes somos precisos
para renuentes artificios de imaginería.

Algunas noches oigo
desde la memoria heredada
el carro del campanillo*.




(*) El carro del campanillo, salía por las noches y paseaba a los rojos, en San Vicente de Alcántara, Badajoz. Para los que incluso ignoran qué significa “paseo” en lenguaje fascista, aclarar que “dar el paseo” era fusilar contra las tapias del cementerio, en el lenguaje universal de cometer asesinatos.

jueves, 9 de enero de 2014

Cabinas telefónicas

En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de
     labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
     que con el escote ensangrentado se refugian
     allí para morir.
-Pere Gimferrer-

En las tiendas de mi barrio se esconden
mujeres asustadas.
Con un temblor triste
huyen de maridos celosos y violentos;
compran leche, lejía, escobas,
pan y algunos libros
que luego leen a escondidas
aprendiendo a huir, a soñar que sueñan,
a no cejar en los intentos
y por fin,
aprendiendo a volar, escapan
dejando un rastro de amores amargos,
superada por fin la baba del miedo.

Subiendo por centros gravitatorios
en islas remotas se refugian,
crean grupos fuertemente armados
conociéndose o tocándose,
amando la huella virgen,
el punto cero de su carne.

En las tiendas de mi barrio
no quedan cabinas telefónicas
pero sí un eco de mujeres
llamándose en la noche.



martes, 7 de enero de 2014

Metafísica 712014

Roza el macho curvo
la recta raja blanca
entra dentro deja puesta
en la percha del útero
la mácula señal o sombra
escribe el nombre del autor
del padre y de la madre
la fecha de la noche
los besos que se dieron.

La nota dice lo siguiente:
“Úsese este emblema de hombre
y no como bandera”.



lunes, 6 de enero de 2014

Tótem blues

A Shandy, que eligió el título y el  poema. (Yo el blues)

Reside en la tribu la piedra enajenada,
fue creciendo sobre el tallo culto,
sobre el árbol de la ciencia
y el acervo de la estirpe,
a la vez que crecía el río,
médula espinal de la cabila.

Allí impone su triunfo el elefante,
destaca su altura gris entre el verde,
blande el mastodonte, sobre su cabeza, la trompa
defendiéndose de sordas incursiones
hechas por escuadras que fueron a cazarle,
guerreros aulladores contra el bramido,
voceadores de doce compases barruntados
en el temblor de la tierra,
bajo sus patas retumban los tantanes al galope
avisando que llega un blues a la hora de la muerte.

Sudorosos y hambrientos esclavos,
locos de nostalgia, bajo su canto negro
echaban al fuego restos de carne roja,
fueron entregando relatos y memoria,
parte de su gesta al polvo
y sus cuerpos sobre hierba pisoteada y seca
para que fueran pasto de la intemperie,
sufrieran el holgazán frío de las noches: el tótem.

sábado, 4 de enero de 2014

Edit y Lot

La tocó al amanecer
con una mano temblorosa,
y sus dedos llenos de dudas
le hicieron alejarse de ella para siempre.
Tan sólo un murmullo de ropas
ciñéndose a la carne
le obligó a volver la cabeza
y ya en la calle
desde el cielo cayó una
lluvia de sal sucia y triste
cubriéndolo todo
de un negro muy blanco.



miércoles, 1 de enero de 2014

Amor

Amor que se consuma
¿termina?
No me voy solo
cuando salgo de vos.

Me llevo una parte
de ti tan mía
que no puedo
dejar de ser tú.

Ante mí
la dicha permanente
de un hombre sin acabar.