La hora del
humanista ha pasado hace tiempo
es menester vivir al
borde del abismo
el viento se levanta
¿quién se cruza de brazos?
-Carlos Edmundo de
Ory-
De los
menos, de los poetas
Aunque me
duelan las costuras azules de las uñas
y el mundo
sea una piedra quemándose
entre el
norte y el sur
aunque me
calmen las alas de los pájaros
cuando se
posan en los ojos de la noche
y yo sea un
triste,
aunque hoy sea un miércoles preciso como un lunes,
y en la
tarde jueguen las niñas con los niños
a ese juego
del amor adolescente,
aunque me
certifiquen que los sobres contienen
poemas de cera
y cal
grabando la
vida y quemando olvidos,
siempre
estarán los árboles pendientes
de una ráfaga
sencilla de viento,
de un soplo
que quiera apagar la angustia
de los
solitarios,
de los
menos,
de los
poetas.