Demasiados comisarios. De todo. De las artes en general.
De la poesía. Incluso del corazón. Esos que te dicen como
se administran los sentimientos. El amor. Las carencias.
Los comisarios, responsables de lo que los otros no
quieren serlo. Esa disciplina suya, inclinando la balanza
de la normalidad a su favor. Que es la medida, dicen. El
orden, dicen. La orden. Las órdenes.
Tal vez no acabe nunca de hacer este poema. -J.M. Caballero Bonald-
sábado, 16 de febrero de 2013
Hay un lenguaje roto
Hay un lenguaje roto,
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-
Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
miradas indecisas
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser difícil líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.
Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.
Hay un orden en el desorden de las cosas.
Tómalo. Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.
un orden de las sílabas del mundo.
Descífralo.
-José Ángel Valente-
Hay un lenguaje roto
una historia escrita por extrañas sombras
figuras solitarias
miradas indecisas
otras cosas que nos son desconocidas.
Hay un orden en el desorden de la única
sílaba
que cubre el mundo
emisión de voces dicen los sinónimos
conjunto de letras
que hacen eco en el orbe
recordando que tu condición de humano
(ser difícil líquidamente gaseoso un día)
es resolutivamente catastrófica.
Vete a la luz. Marcha. Huye.
Ir como una mano sobre la geografía.
Acariciar un cántaro como un agua
soportar la sed que ocultan los barros.
Rozar el silencio de la alfarería.
Hay un orden en el desorden de las cosas.
Tómalo. Mézclate inteligente materia
que duerme en los diarios.
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