sábado, 21 de abril de 2012

Itinenarios

1
Aún te miro. Anoche me quedé un largo rato mirándote
mientras dormías.
¿Era ternura porque aún te quiero?
Pasan las noches demasiado rápidas,
los días no pasan.
Fui a la cocina y me puse una copa.
Y ya no quise mirarte más.
La ternura con el alcohol se fue calmando.
Una soleada tersura fue creciendo por dentro.


2
¿Qué hace un hombre con el corazón roto?
¿Pegarlo? ¿Conseguir uno nuevo?
¿Llorar angustiado? ¿Pedir socorro?
Limpiar la sangre con higiénico esmero,
hacer coincidir los grumosos coágulos
con copos de nieve reumáticos y serios.
Y tener un caballo siempre dispuesto
para la pradera que puso Kafka.

21 DE ABRIL

HOY ES EL DÍA DEL LIBRO. NO LEAN.
COMPREN ANÉMONAS.


Escribano

Y yo que soy vano y ordinario
vengo de una hoja caída de un árbol
un otoño cualquiera encerrado en el bosque.
Una hoja que voló arrastrada por frías ráfagas inútiles,
llevada por hombros y cinturas de afanados transeúntes.
Sopla el viento,
un corazón de vendaval a mí me dicta,
y más tarde vendrá otra mañana soleada
y todo será como un número de magia
que pasará imperceptible sin que nadie se dé cuenta.
Y yo que vengo de una hoja caída un otoño cualquiera,
te pregunto:
escribano dime ¿qué vas a decir de mí
cuando mis ojos no te lean?