sábado, 30 de junio de 2012

Sílaba viva, poema de Julio Cortázar

De los personajes que pueblan nuestra vida se suele hablar de lustro en lustro: 5,10,15,...
En el próximo mes de Octubre, los medios de comunicación que tan mal comunican,
dirán que se cumplen 45 años de la muerte de el "Ché", a pesar de que todos sabemos
que fue asesinado. Uno empieza por ser asesinado y con el paso del tiempo tan sólo
murió por una causa noble. Una causa noble que para serlo siempre necesita que vaya
acompañada de una muerte equiparable a la nobleza del empeño realizado para morir.
Condición esta necesaria para ser reconocido por los cobardes. Y que con el paso de
más años, te convierten en bandera y póster y camiseta y adornos varios. El culto 
a la personalidad. El "ejemplo" del mártir por tanto empieza a formar parte de todo aquello
de lo que carece nuestra alma. Carencias para dar y tomar. Viva el Ché, a pesar de  ser
"souvenir" en la solapa de nuestros corazones.


Sílaba viva


Qué vachaché, está ahí aunque no lo quieran,
está en la noche, está en la leche,
en cada coche y cada bache y cada boche
está, le largarán los perros y lo mismo estará
aunque lo acechen, lo buscarán a troche y moche
y él estará con el que luche y el que espiche
y en todo el que se agrande y se repeche
él estará, me cachendió.







viernes, 29 de junio de 2012

Citas desinteresadas

Y esgrimiendo el arma me dijo: “¡La sombra o la vida!” Mas yo, que generalmente presto poca atención a los protocolos y a los usos antiguos, me oí responderle: “La sombra es mía, llévese la vida”. Y desde entonces ando pegado a las paredes.
-Rafael Pérez Estrada-

El blues de las doce llega a las 13. Hora del aperitivo.



MOTHERLESS CHILD - BLIND BOYS OF ALABAMA

Flor

Y después de la noche se puso de rojo y después de la noche se vio en el espejo y después de la noche se fue a la alcoba y sobre el raso de su ropa la seda de su risa se vistió para amar. Y se vio como un puente de agua oscura y se vio como brisa y se fue haciendo vino en la sombra y se vio como un perfume de flor nocturna y cálida y se fue desnuda y se vio en el cristal y se fue con el agua ayudada de lluvias a pesar de la noche se vio en el espejo y se fue como luz furiosa y excesiva que en las sombras hace ciclos y celdas y penas de amor después de la noche en el espejo del agua en el puente donde cuelga y duerme la noche y se fue con ella tras pálidas bellezas y dejó su tela de color rojo y dejó su prisa en terciopelo raso dejó de amar y en cenizas se fue con el viento se fue como el viento.


miércoles, 27 de junio de 2012

Vuelo


















Bambalinas bellas

El ácido azul de las antenas
o los arcos triviales
primorosos
de los patios traseros.
El sueño como un arco de plata
tensado por dioses perdidos
bajo selvas sumidas
en los hielos eternos,
o cuando el hombre
sabe que a sus espaldas
se fragua una rendición sin piedad
ni condiciones.
Otro horror blanco y burgués
acogiéndose a la belleza fría
de pérgolas y azuladas glicinias.
La persistencia de la obsesión
equiparable a ese inolvidable beso frío,
a la caída de la tarde
bajo el perfume que exhalan
los últimos cedros tristes.
Y nosotros presenciando la escena
con los párpados ciegos e inútiles,
bambalinas bellas
que nos protegían del miedo.




martes, 26 de junio de 2012

Camarada

A Paloma Corrales


La energía tiene un nombre:
Vladimir Maiakovski y yo.
Aunque él sienta que el yo es demasiado poco.
Y yo sea tal vez el último poeta
que exige el socialismo para amar
desesperadamente.
Que yo, como él, tal vez necesite precipitarme
en todos los corazones,
a pesar de que la barca del amor se estrella
una y otra vez contra la vida cotidiana.
Contra el silencio. Contra las palabras huecas.
Camarada vida, aprieta el paso
dice Maiakovski
o digo yo. Afirmamos ambos.
Camarada Vladimiro,
me quedan diez años de amar
con cierta pulcritud
o con un desahogado talante
de hombre enérgico,
con las categóricas afirmaciones
limpias y valientes,
de un poeta vencido por el viento
de las costumbres.
Después ya nada será igual,
todo habrá terminado
y seremos felices.


domingo, 24 de junio de 2012

Virgen

Paseo bajo la importancia frontal de los tilos
y entiendo que la lluvia y las rosas
o el armazón del tiempo
el aire perfumado de saúco
que los ocres y las piedras o el granito.
Paseo que si voy o vengo
o siempre soy itinerario
si pienso que te encuentro
aunque a veces retrocedo para ver
tu perspectiva de animal desnudo
y lloro mientras vivo en tus nalgas
a centímetro cuadrado el beso de tu carne
me deshago.
Y que el desliz de las ingles
o los huecos azules del sobaco
y que tu cuerpo se me acaba acariciado
comenzando entonces a ser otro paisaje
que se muestra distinto
si me abres los brazos y los labios
y rezo ante tu cuerpo de María
o busco en tu mirada
las alas protectoras de un ángel
tiernamente aventajado.

sábado, 23 de junio de 2012

Púber

La métrica del paisaje en nombre de la luz
las esporas de abril
en nombre de la primavera
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis
garabatos negros
álgebra de dulce tacto
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas
caléndulas geranios
anemonas en llamas
flores secretas
o el milagro del lilium.
Poema que la arropa
la tela que la ansía
el amor de los perfumes
la tibieza de las maderas
el algodón que la abraza.
Niña temerosa que investiga
y halla y logra y quiere
y va
y se encuentra.





viernes, 22 de junio de 2012

Citas desinteresadas

Casi todos mis semejantes son geniales. Algunos besan maravillosamente. Otros cagan rápidamente. Me han asegurado que hay individuos que no se cortan nunca al afeitarse, y damas que se depilan perfectamente mientras manejan sus ordenadores. Todos ellos son poetas. Hay demasiados poetas. Cada vez más. Hay tantos poetas como roedores. Por eso la poesía se vende poco. Ahora me refiero a la poesía escrita. Los que escribimos poesía solemos ser bastante blandengues. Un buen poema quizá sea el lado valiente de un cobarde. O la bala de un sentimental. O la belleza de un imbécil. El trabajo de un escritor consiste en boxear con el abecedario para conseguir un amor, o más de uno, un cheque tan mágico como una alfombra, y un gramo de gloria que sirva para no oler a sudor.
-Pedro Casariego Córdoba-

miércoles, 20 de junio de 2012

LECCIÓN 5

Uno siempre escribe en contra de su obra, en caso de tenerla. En caso de no tenerla, escribe.

Nocturno

Las campanas giran, el sol tiembla.
En la noche dulce, la luna quiere
que las sombras, tanto tiempo demoradas
no se detengan,
que las estrellas, como una zarza
de engarzados brillos, se enreden
en un hilo interminable de luz.
El día ha salido sin horario a ser otro
y es posible que nunca vuelva.


lunes, 18 de junio de 2012

Rodar o morir

Rodar o morir. Siempre estamos rodando. Y muriendo.
El argentino, Adrián Otero, ex cantante de la banda
Memphis La Blusera, murió a los 53 años en un accidente.
Murió en la autopista, el 12 de junio. Gracias por el blues.
Blues del Mississippi.

Blues

El blues de hoy se presenta a esta hora de las doce y seis minutos que son las doce de estar trabajando en día laborable. Producir todos para producir crisis. Trabajar todos para trabajar menos. Como el blues. Como los esclavos. Cosas del blues. Robin Trower. Bridge Of Sighs. Puente de los suspiros.

sábado, 16 de junio de 2012

Nieve

Para Elena Belmonte

De esta casa salieron palomas encendidas, sus alas eran de agua y en su pico húmedo llevaban un grano de sal para sembrar el mundo de sustancias originales.
Y hoy salen de tus dedos paisajes trazados con líneas negras sobre campos verdes y azules. De tus dedos manan líquidas transparencias, sangre de amapola blanca y sueño, ágata y rubí. Y es que tú vas débil y yo me siento rechazado. Un escritor siempre es el hombre que más letras añade a la nieve. Sus miedos ocultos en el fuego.


viernes, 15 de junio de 2012

Citas desinteresadas

ROMPAMOS LOS CRISTALES FUNEBRES DE LA PROSODIA
-Neorrabioso-


Béla Fleck

Versos de Rimbaud

Mientras Béla Fleck se enreda en acordes de rosal
me sirvo un orujo de hiervas,
miro a través de la ventana
y Woody Guthrie, más allá del cielo,
aún vibra con su guitarra Machine Kills Fascists.
Fumo tabaco negro y seco, siento un leve dolor de garganta,
meso mis cabellos, paladeo un trago corto
del destilado hollejo
y repaso una revista de fotos
donde esa actriz de reparto a la que nombran Silke
ha taladrado sus pezones sonrosados,
gordos y sabrosos, con anillos de metal
que dejan en la boca una burbuja fría
atemporal y quirúrgica.
Veo que por el cielo de hoy viene añil y otoño
un genial suicidio de nubes de plata que explosionan,
estrellándose contra el granate atardecer del horizonte,
rompiendo el perfil azul y gris de las montañas:
impresionista óleo que no puede arrebatarme nadie.
Arde la luz quemándose en las miradas
y todo es vivo y perecedero.
Un libro de poemas sobre la mesa
deja caer versos de Rimbaud:
“…tus infantiles senos demasiado humanos
y demasiado dulces;..."

Pasean solas las mujeres esta tarde,
charlan entre ellas bajo los árboles del parque
y los niños alborotan en la arena.

jueves, 14 de junio de 2012

Azul como el agua de un mar antiguo

Tú. Ella. O sea, Pepa.

……………………………….
azul como el agua de un mar antiguo.
-Glòria Cruz-

Tú pones nombres a las cosas
que en tu vida y en la mía aparecen
distintas o difíciles
o también fáciles y sencillas
como una caricia
o el rito vertebrado
de una costumbre.

Y dejas citas de tu carne
en las sábanas derramadas,
en la marca de una arruga,
en el molde templado que olvida tu cuerpo
cuando te alejas
para que yo pueda leer en la tela azul
donde tu ausencia descansa.

Tú pones versos a la lluvia
cuando paseas cerca del agua.
Y trazas en el papel del bosque
los nombres de los caminos
que yo perseguiré
buscando un signo
que sepa decirme
que no me equivoqué,
que acerté en las tildes que saben pronunciarte.

Todos los lugares se quiebran de felicidad
y mis pasos recobran la memoria
de antiguas pisadas
para seguir teniendo nombre
en su origen de eternas biografías.

Hoy llovió atentamente sobre nosotros,
una lluvia templada que me hizo feliz.
Y te abracé.


miércoles, 13 de junio de 2012

Propagados en las cosas

"La racionalidad insomniaca
engendra monstruos y no el sueño de la razón"
anuncia Ferrater Mora
pero el hombre se muere y con él concluyen
los universos
murió Paul Klee y Piet Mondrian
murió el arte concreto de Max Bill
alumno de los anteriores
creador del método lógico donde cada paso
del proceso creativo corresponde a operaciones
lógicas. Murió Ferrater Mora.
Y un premio Nobel de Química(1977) Ylia Prigogine
concluye que filosofía y ciencia andan reñidas
y que el hombre europeo vive una esquizofrenia
metodológica entre lo técnico y lo humanístico.
La soledad gana como fiel compañera de viaje
a este hombre a la vez que el pánico le acompaña
si el hombre concluye que soledad es el fin
si descubre que detrás de él esta omnipresente él
propagado en las cosas
en todas las cosas.

Aceleramos el paso ella y yo
aturdidos de besos. Aturdidos
de amor y de carvallos.
De urgente irracionalidad.




lunes, 11 de junio de 2012

Citas desinteresadas

Por ello Lessing, el más honesto de los hombres teóricos,
se atrevió a declarar que a él le importaba más la búsqueda
de la verdad que esta misma: con lo que ha quedado al
descubierto el secreto fundamental de la verdad, para
estupor, más aún, para fastidio de los científicos.
-Friedrich Nietzsche-

Demá

A Juan Quintana

Gira
gira en la noche
el hombre moderno se pasea
se desluce en los neones
y la lluvia
gira gira
busca incansablemente
sus babas apócrifas
en charcos lóbregos
y alcantarillas lánguidas
y gira gira
con la nubes el cielo
el humo del tiempo
y un poco de jazz.

Pulsa el asfalto el hombre
incansable
pensando en sus odios
en sus coétanos
en sus césar pavese
van gogh maiacovski
pensando en susamores
que perdió que encontró
y dejó pasar girando girando
en la bilis el deseo la nausea
grito terrible en el que tendido
se muere se ama y se duerme.

El hombre grandilocuente
se eterniza en instantes trascendentales
y odia las muecas los gestos amargos
las sonrisas de neón
y el viento el cielo la luz
transcendiendo las sombras
me traen el olor de los cementerios
y sus suicidas.
No pongáis en mi calavera
cintas de colores
no pongáis narcisos en los oscuros
pasillos de mi ataúd.
Dejad que el día transcurra.

viernes, 8 de junio de 2012

... sólo el aire

Después de circundar con la punta de la lengua
el órgano sexual de él
ella dislocó el presagio del prepucio
penetrando en el alma de su carne
e hizo mutis sobre el vello de braille
de aquel ardiente embelesado.

El pubis del hombre,
convulso,
se conmovió fanático,
sellando su boca con semen descubierto
en la blanda huella mineral del bálano:
cabeza abultada, glande túrgido y táctil
manos, dedos, labios, lengua,
soldadura digital
sobre la carne uncida de su cuerpo.

Y tras el cristal transparente de la tarde
sólo el aire. El aire solo
en el plexo solar de los amantes,
donde el prado se extiende,
donde el musgo alardea
de rotos manantiales.



jueves, 7 de junio de 2012

Lonnie Johnson: demasiado tarde para llorar



Su primer instrumento fue el violín. Pero tocaba la guitarra con
sutileza y sus "riff" serían imitados por gente como Charles Christian,
Django Reinhardt, T-Bone Walker y B.B.King.
En 1951 una novia le roba su colección de discos y sus guitarras
y algo de pasta. Esto le provoca una "depre" que le lleva a retirarse
durante diez años.
“Yo canto blues de ciudad”, había dicho. Nació en 1899 en New Orleans,
y murió en 1970 en Toronto, Ontario, Canada.

miércoles, 6 de junio de 2012

No me pongas deberes

Ahora que amanezco con dos dedos de frente,
un aroma de hambre,
o un futuro de hombre,
ahora que me siembro de árboles por dentro,
con la piedad debida, no me pongas deberes.

Ahora que me pienso distante
como un siempre,
y me abrumo de nombres,
de calles y recuerdos
que voy dejando atrás, no me pongas deberes.

Ahora que anochece y no quieres que te acune,
ahora que me asombro
de tu carne clemente
y miras mi reclamo como poco importante,
no me pongas deberes.

Tapiman

ERA LO MEJOR DE ESTE PAÍS EN AQUELLOS AÑOS.
TAPIMAN ERA LA FUSIÓN DE TAPI Y EL GRUPO MÁQUINA.
VENDRÍAN MÁS: MÁQUINA, TAPIMAN, TOPO, OM...

sábado, 2 de junio de 2012

Un agua difícil

Agua. Un agua difícil y mucho más hermosa
cae desde un cielo que no aparenta lluvia.
Tú no has vuelto del trabajo y solo tengo tu blusa
abandonada donde tú sueles quedarte ensimismada
olvidadiza solemne algunas veces o perdida otras.
Y creo que te quiero. Hay sonidos que son como un atardecer
y que sin ellos no podría saber si tendré derecho a tu belleza
a tu caminar con movimientos lentos por la casa.
He sufrido como nadie por ti por tu amor. Siempre vendré
a verte a esta casa solitaria que esconden tus besos
a este lugar ahora tan lleno de tu ausencia
y aún sabiendo que no estás yo volveré una y otra vez.
Suena una melodía en mi cabeza o tal vez en la soledad
apagada y única de las habitaciones desnudas
y vuelvo tristísimo a estar sin ti y a quererte
más perdido
como nunca lo estuve en toda mi vida.
¿Qué es compartir si te fuiste si nos fuimos?
Alejados la pobre y huérfana añoranza baja por mi espalda
y fríamente me reconvierte en otra sombra que va alejándose
sin prisa de las salas vacías que polvo inmenso habitan
las estancias de la casa de la pobre y limitada casa
su humedad como tú me abraza me traspasa y olvida.



Citas desinteresadas

…………………
Para rozar mis labios, lenta, cautelosa,
distraídamente, para pasar mis dedos alrededor,
como si quisiera ayudar a la formación de una
palabra desconocida o como si quisiera enviar
un beso postergado.
-Yannis Ritsos-

viernes, 1 de junio de 2012

Puesto a ser biografía

Puesto de perfil soy bello.
Puesto en entredicho, una duda.
Puesto a macerar, una promesa.
Puesto a ser poeta, no lo entiendo.
Puesto al sereno, una larga noche de palabras nonas.
Puesto contra la pared, un fusilado.
Puesto de frente, dando la cara, un sospechoso,
un fichado, un busca y captura. Un vete tú a saber.
Puesto a ser un caso perdido, un hallazgo.
Puesto a producir, un inacabado.
Puesto a ser biografía, un texto corregido.
Puesto a ser un tú, aquellos que vieron lo contrario.
Puesto a ser un hombre, una mujer.


Mas a todo esto,
no sé de quién hablamos.

El grosor de las masas

Llego levantándome
copa de coñac garganta y fuego
recojo el vidrio
la botella se vierte
viuda de césar de juan de mí
sigue desaguando por afluentes
canales o bocanas
el rito
la búsqueda que hace trizas
al hombre solitario
guiado por licores
la alquimia del hueso
el curso de las letras
el grosor de las masas
el volumen de la literatura
donde sangran los nudillos
las yemas de los dedos
el vuelo de las aves
las aves mismas
pájaros de azucarado canto
que hacen gemir la fría llave
girando en su vitalina cerradura
misterios ocultos en el hermético pestillo
en el vientre céntimo en el nido oculto.

Toda la poesía la hizo una mujer
subida a una piedra
un día que creyó, sin duda,
estar seriamente descontenta.