miércoles, 30 de mayo de 2012

Tus ingles y las mías quebradas y dulces

Tus ingles y las mías quebradas y dulces
se asaltan, pertenecen las unas a las otras,
se ocupan, languidecen
despojándonos de ellas
dándonos
con la urgencia del ladrón
la necesidad de otra belleza:
el tacto oportunista de las rosas,
la roca cubierta de besos,
el perfume infantil de las lágrimas
o los ojos inundados de fuentes.
El acuario azul de astros y jardines.
O los hombres acaso cobardes
sembrados en el mármol.
La antojada cosecha que amortiguas
en tus pechos. La genial siembra que
desde los muslos prolonga tu vida.
Nuestras quebradas ingles dudando
en el crepitado vaivén de la carne.
Se enroscan mis dedos a tus dedos,
trepadas y ansiadas sierpes.



Visita a Leon Trotsky

















 (André Breton. "La llave de los campos")

lunes, 28 de mayo de 2012

Elecciones municipales, 22 de Mayo 2011 (2)

Se celebraron elecciones municipales hace un año por estas fechas, que eran el prólogo de las generales que se celebrarían siete meses después, en noviembre de 2011. 

Hace un año, en una entrada, "Folios Grapados" decía:
“Ayer no fueron posiciones políticas lo que ganó en España. Ni la clase obrera ganó. Ni los compañeros de la puerta del Sol ganaron. Ayer ganaron posiciones economicistas, que es una manera perversa de entender la política. Ayer ganaron los bolsillos y las carteras vacías de los españoles. Con ese "vacío" fueron a votar. Para que los ricos se las llenen.  Ayer ganó en este país la reacción, los malos ganaron. Los malos, con el consentimiento de los buenos. Ganaron ayer los ricos. Los pobres perdieron. Desesperados, perdieron los pobres ante el avance de su miseria. Ante la desesperación, siempre ganan los ricos. La razón no ganó ayer en este país. Ganó la desigualdad que irá en aumento. El movimiento del 15-M ya puede afinar en sus propuestas. Ya puede elevar su nivel de conciencia anticapitalista. Ya pueden en este ambiente de perdedores empezar a rodar por los campos de España. Con poemas de Machado en la mochila. Con poemas de León Felipe, con poemas de Hernández, Miguél. Con propuestas de felicidad rotunda en sus corazones. Con la ira en las sandalias. Con el puño en la mano. Con la mano abierta. Y con la palabra nunca cerrada. Ni en la boca, ni en los ojos. Con una propuesta de romper. De acabar. Pues eso es el decir: acabar para nombrar las cosas de otro modo.
Buenos días España. Buenos días trabajadores pobres de solemnidad. Buenos días camaradas de un César Vallejo tenso y estirado en su esquina fundamental. Esperando.”

Ha pasado un año. Y como era de esperar, seguimos perdiendo. Tal vez se trate de eso, de esperar para perder. En esa “espera de pérdidas”, terminaremos por ser felices. Seguro.

domingo, 27 de mayo de 2012

Madera vertical

Con dedicatoria

Lo barroco lleno de miriñaque
lo abstracto lleno de birlibirloque
la pared clavada en el poema
o la piedra de una casa sujetando
la troje
el hueso máculo del traje
de un hombre que se abre el pecho
sujetando el pan.
La madera vertical apuntalando
viejos tejados
o el arado
lamiendo y cerrando las heridas de la tierra
abriendo
un caudal de savia
o una ventana al rio.
Y algún poeta retratándose en el paisaje
para pasar desapercibido de todo lo anterior.
Su traje de agua y casa levantándose.



sábado, 26 de mayo de 2012

Eres hermosa y secreta y en ti nacen después.

Eres hermosa y secreta y en ti nacen después. No antes ni ahoras ni siempres. Después. Un después para siempre, para antes, para ahora, para qué. Eras tú un sí de mis después. En esa postura, en ese escorzo, abriéndote en ese ten. Ese después dispuesto. Un después de eternos siempres. Un casi amé de ti antes de que una luz de después te ensombreciera, una luz de sal. Un después de la luz que supuso tu último ven. El de los dos, como si los dos estuviéramos allí, en ese después, dónde el final era próximo a un final donde finales había para después de ti, para después de mí, mi final para otros después que de ti vendrían.
Eres hermosa y distinta como un transparente después. Como ese orgulloso final que nunca acaba. Dónde tú me besabas para después, para que dentro de un siglo, tal vez, para que siempre tu después me atase a ti, para que tu boca me supiera aún a luego, a ese eterno vendré como de un regreso, en un después amaneciendo en mí para que vinieras siempre. Vas llegando. Sé que si vienes, estarás en mí. Y fue después de muchos besos, que con un dedo roto y dactilar regresé a tocar con su fractura, el final de ti, el final de después. Nunca hubo una mirada tan profunda e intensa como la mía. Aunque fue desde la zarzas. O dentro o después de ellas. Y la sangre era un después para morir, pues aprendí de ti tu luego. Enredándose en mi sangre como una vena de espinas.

jueves, 24 de mayo de 2012

The doors

El blues de las doce, se presenta a la hora de la siesta.
El blues de la carretera que nunca encontró casa.


miércoles, 23 de mayo de 2012

Citas desinteresadas

Una delicada transformación acaba de operarse. Veréis: jugar
a la ruleta rusa, especialmente en abril, deja en la boca
el sabor espeso y dulce de un cosmético. ¿Han empezado ya
a nacer las lilas?
-Pere Gimferrer-

martes, 22 de mayo de 2012

Vestida de nit

Hoy ha amanecido un día luminoso y azul,
pero estoy triste y tengo la mirada cansada.
El mar está en calma, sopla una suave brisa
y todo pareciera estar en armonía.
Sólo yo desentono un poco con este silencio.

Tomo café y fumo un pitillo,
me toco la frente y pienso en ti.

En el mar aparecen barcos de vela
y caminan por la playa tres sombras tristes.

No sé si esto es un poema,
cada vez escribo peor.

Tus palabras de anoche, mi sueño y mis manos.
Apenas quedan en mi memoria cosas importantes
que yo pueda decirte.
Un avión en el cielo, su estela blanca siembra nubes.
Un pájaro azul anida en mi corazón.
La tibieza del sol me molesta.

Un hombre tiende ropa. Y me siento solo.
Y todo sucede sin mi intervención.

Hoy es abril o mayo, un siete tal vez,
del que no dije nada para no molestar.

lunes, 21 de mayo de 2012

Paciente soledad

Desde la paciente soledad
de este universo en calma
aprendí a ser calmo,
a tener un ruido interno
a soñar sin mangas.
Conseguí una terca paciencia
durante gran parte de mi edad madura
pero ahora, cercana ya la vejez anciana,
comienza en mí un río, termina en mí también,
mas sus aguas no cubren lo suficiente
para que presa infranqueable
nadie me moleste. Debo soportar
de vez en cuando que impertinentes seres
pisoteen los márgenes,
y que pegadas al cuero de sus zapatos
se lleven briznas de mi carne,
ellos: los unos, los otros, los cualquiera.


sábado, 19 de mayo de 2012

Rojo en tránsito

Ando jodido pero formo parte de la trama
que mantiene en pie a este país.
Pero como y bebo voy contento
me repongo en refrescantes balnearios
y tomo burbujas que van dentro
de exquisitos refrescos caros.
Ando jodido pero fumo me contoneo
voy erguido tengo aristas herido sigo
no lo duden no me dieron las balas
marcho marcho
incluso vuelvo la cabeza
si a mi nombre lo apuntan con un rifle
un lápiz o un dedo acusador
aún se puede esperar algo de mí
una larga temporada en el infierno con Rimbaud
por ejemplo.
Es constante el dolor pero sonrío
cuesta sangre ser feliz
sigo sigo no lo duden digo sí
no vale la pena me aconsejó el hijo novecientos nueve
de la democracia tránsita.

jueves, 17 de mayo de 2012

Patio

Nuestra casa olía a orégano, cera derretida
y pólvora.
-Vladimir Holan-

Mi casa olía a orégano y membrillos
a carburo y migas, a ajos,
a queso portugués;
mi casa olía a jabón de sosa,
a colada y a cántaro de barro,
a agua fresca, a poleo, a gazpacho.
Mi casa olía a teja vana, a frío,
a sabañones, a tos ferina;
mi casa olía a invierno,
pero sobre todo olía a verano;
a pelargonio y a higuera, a corcho.
A bolero, a “...están clavadas tres cruces”.
Mi casa olía a sopa de tomate,
a aceitunas machacadas.
Olía a cierta soledad de cortinas
echadas. A celindas.
Un día mi padre cortó el lilo
que perfumaba el patio.


martes, 15 de mayo de 2012

Molde

Dime ¡Oh tú, cántaro que del barro vienes
si en la greda tengo mancha esperando,
una humedad de hueco que me envuelva;
agua, ¿tendré agua que me sumerja?,
sed y sombra, frescor,
relajamiento,
¿estaré confortable?
Yo que ahora vivo en el desierto,
¿seré dentro de mi molde una palmera?


lunes, 14 de mayo de 2012

Hombre mío

……………………………………………
hombre mío en rechazo y observación, vecino
en cuyo cuello enorme sube y baja,
al natural, sin hilo, mi esperanza…
-César Vallejo-

Que estrecho soy de aquí ahora que me agacho
que corto soy de allá ahora que me estiro
pero cuanto amo al hombre ahora que lo pienso
aún a pesar de la distancia
que me produce su ausencia
se dijo el predicador del desierto
mientras daba de comer a los tigres.
Se ha vuelto anémico el semen fértil
forzado a modelar una forma
un perfil entre los espinos grises
y triste el grito que en el páramo clama
un soberbio ejemplar pletórico
de ácida eyaculación profusa
que arrastrándose hasta la fosa
ansia preñar a la receptiva fiera
postrada y sometida
cautivada por el pecho brillante
de cobre virgen sudando aceros
e inclinada y dócil ante la fálica roca.



domingo, 13 de mayo de 2012

Gladiolos grises

Cuando venga la noche de animales fatigados en lo oscuro,
en derredor nuestro nacerá una espiga mortal de latitudes,
una orilla genial de vinos y vapores,
el amargo regusto azul de los sarmientos.
Cuando venga la noche, que venga pronto,
podremos descorrer las cortinas, levantar las persianas,
que nos invada su luz y que el sol contamine
las arteras sombras que viajan a lo oculto,
hacia el ojo negro que no ve jamás el brillante fulgor.
La llama que arde en nuestros corazones
va dejando un rastro de fuego
que olfatean seres mestizos
con el paladar de un ave y los ojos de un ciervo.
Esta noche acariciamos el lodo
y nuestros besos tienen el sabor difícil
de gladiolos grises quemándose.

sábado, 12 de mayo de 2012

Almuédano

Aquél cuerpo se desgajó en pedazos
que nunca formaron
un vértice una corriente de agua
acaso fue un ruido
la piedra sonora cayendo
en el engranaje que todo lo pudre.
Ni siquiera fue esa mole de órganos
desperdigados en la lumbre
día y noche la sangre del hombre
el hombre más corriente
el más bajo
quemándose de viejas aguardientes
aquél cuerpo que se fundió
en el hielo de antiguas resacas.
Caen unicornios. Ciervos en celo
cebras de alambre y mugre
y salen las casas a pasear
sus dudas de humedad
el temple de sus piedras
el logro inestable del acero.

He completado un círculo vadeando tus caderas.
En sus orillas había
osamentas de reses que murieron de sed
sobre la piel de ríos agotados.
He saboreado en tus hombros
la resolución final del beso
y en tu boca la luz de una pregunta.
Ya sé que todo arde.
Dejé atrás torres faros y linternas
que denunciaban el riesgo.
Y vi cómo desde el alminar
aquel almuédano
arrojaba tildes al agua
acentuando cada pez
para darles nombres secretos:
eludiendo el anzuelo
impedía una muerte
de agónico boqueo.

Y he comenzado a amarte.

No te salves

















viernes, 11 de mayo de 2012

Larry Carlton - Larry's Blues

El blues de Larry. Con refrito. Casi parece autentico. El refrito. El blues es blanco. Y no es lo mismo. Lo inventaron los otros. Los menos. Los de piel distinta. Los hermosos. Los negros, si señor. Los negros.

Minerales

Soy tu piedra talismán,
tu mineral ágata, turmalina del iris
el mercurio de tu nuca,
la moneda de cobre que paga
tus joyas,
el mineral acaso que nace entre el potasio
y la soda,
el grumo más pedúnculo de tu sangre
apretado entre el pulgar y el índice
una pizca de luz en tu centro más negro,
la metafísica del árbol que llevas dentro,
una gota de clorofila en el desierto,
la arena de todas la playas
sin  huellas, sin pasado.

jueves, 10 de mayo de 2012

Limpios callejones fríos

Uno vuelve de aquel primer amor
sepultado por el dolor que provoca el recuerdo.
Ya la belleza no vuelve,
te apeas en estaciones intermitentes
durante el largo viaje
pero ella no está en ninguna,
ni ella ni ellos ni nadie.
Entre la sal y los hipos
el exagerado calor de las heridas
con sus arropes
adquiere el aire lento y suave de la noche.
Abre cartas la noche
deja sobres de nácar manchados
de ciudad.
Servir para nada
expresa reuniones de hombres sublimes
y aceitunados
que se organizan y matan
en limpios callejones fríos.


290161

Me gusta pelar los pomelos con las manos
y después oler mis dedos. Tu talco azul.



miércoles, 9 de mayo de 2012

Stand By Me

Hoy es el día mundial de "Stand By Me". Del a mi lado. Del quédate.
Del si tú siempre me acompañas.
Y el día es azul en el sur. El día es un pareado de mar y cielo, confundidos.

martes, 8 de mayo de 2012

Lunas / Llenas

VÍNCULO

Después de anexionarme partes importantes
de tu geográfico abdomen
crucifiqué
tal como ordena Vallejo
tu cuerpo entre mis labios
ofrendándote los besos de mi boca
que como espinas fueron dando ejemplo
para escarmiento
de otros besos curvados:
su victimario vía crucis.

lunes, 7 de mayo de 2012

Los piquetes del paro

La postura ecléctica
los días sin pan
el zapato erótico
los años en la escasez
la muerte sin libreta de racionamiento.
La caspa
el bisoñé
la tarde de mesa y baraja
los besos escondidos
las masturbaciones diarias
la verdad
el miedo a la bofetada dialéctica
el cuerpo mudo que hora a hora cornea
nuestro inmejorable hígado
los días alternos: uno si otro no.
La sombra
la calamidad
el calendario y su antídoto:
los días muertos.

La nada
porque no hay nada no tenemos nada
mire vuelva otro día
quizás entonces.

La tierra la cama
la sombra con la que a diario haces el amor
seno profundo donde deslizas la ilusión
o un viaje de placer.
La palabra con sabor a rastrojo
a tabaco
la palabra sin color
con olor a paro
con transparencia de cristal.

La calle diaria
la mujer la mujer
la casa
la barra de pan.
El día que te levantas temprano
y es como si se levantaran todos
menos
tú.
La cal
esa cal de vieja pared
donde te recuestas esperando
esperando a tu inefable Godot
permeable y cariñoso
que tarda se retrasa
tú sabes de otros que fueron en su busca.

Y llueve sobre tus orines
te meas de rabia y placer
clandestino e ilegal
sospechoso de ser alguien
entre calles que no te pertenecen
y que dudas existan.
Hace frío,
mucho más que nunca,
porque coincide
con el invierno de tu corazón,
y escupes sobre mojado.

Hace viento
y ni un puto pitillo
que llevarse a los pulmones.

domingo, 6 de mayo de 2012

CÚBICO

Sueña la cara que sueña el rostro que sueña un ojo
soñando el mentón que sueña el otro
sueña la mejilla que la oreja habla
la boca sueña que la nariz canta
soñando la frente que es la que sueña
que todo queda arrasado de nostalgias
de ese después de dudosa inclemencia
donde aquel labio personal parecía besarte
mientras en la noche sonaba lenta una pieza de jazz.

           melody gardot les etoiles

sábado, 5 de mayo de 2012

viernes, 4 de mayo de 2012

Conjeturas 2

Hice conjeturas.
Construí cajitas de madera
con fórmulas, claves y números
y un ovillo de oro dentro
junto al ala de un ángel
y aprendí a esperar.

Aprendí a moverme sobre la nieve
con las piernas hundidas hasta las rodillas.
Conocí gente que caminaba en una sola dirección.
Todos buscaban la misma respuesta.
Observé el vuelo de un ave exótica
que nunca regresaba dos veces al mismo lugar
mas hacía con su pico
una señal en cada rama.

Comprendí que la nada existía
también con los ojos abiertos.
Y una noche de luna
cruzó una sombra el umbral
y desde entonces guardo
un íntimo secreto en la penumbra.

Hice conjeturas.
Contemplé un cuerpo como el que mira una flor.
Sentí un día la boca roja y cálida
y pensé esto no es cierto:
estoy volviendo a ser vendaval.
Aprendí del paisaje
atemperé el páramo
con lluvia del sur en los bolsillos
y una permanente espera
a que llegaras.

Conjeturas




jueves, 3 de mayo de 2012

Sabina: Negro como un blues

El blues de hoy llega a su hora, doce y un minuto. Hora de ponerse un güisqui.
A su hora. Ya ves tú. Un blues. Sabina. Un güisqui. O dos.
Dicen que el tema está sacado de un album de Claudio Gabis
y la Selección "Convocatoria". Ñaco Goñi a la armónica.
Sabina aún no había perdido la voz. Aunque da igual. Vámonos.

miércoles, 2 de mayo de 2012

Simbiosis de la pluma

        I

Siempre escribía con pluma
aunque muchas veces deseó la pistola
para defender algunos razonamientos
con el temblor de la muerte entre los dedos.
Y en la soledad o solo no dejaba de pensar
que ambas funcionaban con un cargador.

         II

Escribió,
durante cincuenta y cinco años escribió
y en todo ese tiempo nunca pasó nada,
todo lo que escribía gustaba a sus lectores.
Sus libros se vendían.
Un día intrigado abrió la pluma
y al apretar el cargador este escupió
unas balas mojadas.

martes, 1 de mayo de 2012

La ciudad y tú (o la livertad de Giorgio de Chirico)

Primero de Mayo: El Roto/Toni Negri





PROPUESTA

Ahora bien, la propuesta es sencilla: tal vez se puede decir que, dentro de la crisis actual de las relaciones de producción capitalista, frente a la presunción capitalista de reconstrucción del mercado y de las condiciones de la acumulación, la clase obrera está viviendo una crisis clandestina, continua, progresiva, de transformación interior. Esta crisis es, desde el punto de vista de la clase obrera, crisis de innovación que está construyendo en su consciencia un diseño cada vez más social de su propia capacidad productiva. Cada vez se hace más radical su proyecto de construcción comunista de la sociedad. Clandestinidad, innovación, comunismo, andan hoy al unísono.
La revolución madura a grandes pasos. No precisamos ya de grandes discusiones políticas. Precisamos crónicas de la clandestinidad: desde el interior de la clase obrera y de las innovaciones que para sí misma está desarrollando. Sólo para sí misma. Celosamente.
 - Toni Negri -