martes, 29 de marzo de 2011

pat metheny

Tu desnudez.
La mía.
El patio perfumado.


El moho,
El moho
Azul
De precisas antenas.


La precisión,
La precisión
Transparente

PUBER


La métrica del paisaje en nombre de la luz
las esporas de abril
en nombre de la primavera
esa niña asustadiza que investiga
números extraños en su pubis
garabatos negros
álgebra de dulce tacto
un crucigrama que la altera
o la alza
por sobre estigmas
caléndulas geranios
anemonas en llamas
flores secretas
poema épico que la arropa
la tela que la ansía
el amor de los perfumes
la tibieza de las maderas
el algodón que la abraza.
Niña asustadiza que investiga
y halla y logra y quiere

lunes, 28 de marzo de 2011

HUMEDAD

















Toca la dulzura del sexo, de la
piel, acaricia el color dorado,
la novedad desconocida.
- Marguerite Duras -



Adormeces tus ingles en aguas tibias
para que la doblez de la rodilla
                                             al viento
se eternice como una pluma
                                        un ave
y los días se conviertan en tu memoria
                                                       sólo aura
difuminada eternidad de agua
                                          y el humo
                                                        la niebla
hieran tu carne sobre la humedad
                                                de un beso
donde la carnosidad
                             r
                              e
                                s
                                  b
                                    a
                                      l
                                       e
lengua entre comisuras
                                  hacia una saliva
                                                        táctil
sólo así los cuerpos se doblegan
ungidos
en un acto donde la líquida sensación
                                                      de penetrar
copiosas profundidades
suma
         a la fértil lozanía
                                el rocío
de un deseo tan entrañable
como el ser dos en una pompa de aire
sobre las olas
                     tempestad acuosa
inclinas tus pechos a ritmo de lluvia
y la cintura se torna
                              brazos de agua.

domingo, 27 de marzo de 2011

SI LOS PÁJAROS HABLARAN


1

Y se hace el amor
se hacen los besos
y se van los cuerpos
pero ella siempre se queda
como un golpe de huella
grabada en la piedra granito cenital
del universo humano
y caen desde inconfesables alturas
lágrimas sobre mi carne
mi espasmo
mi ella
que llegó como una tormenta imponiendo
el ruido de su personalidad
introduciendo en la cerradura de mi carne la llave
de su corazón
y comenzó el sonido de ciertos abanicos a levantar
con sus brisas
cifras donde giraban los besos
muñecas encendidas
cartas esquelas envíos mensajes noticias
todo corría
aconsejándonos no dejar pasar el tiempo
que tanto trabajo nos había costado traer
desde el desván del pasado
hasta las zonas que eran nuestro desierto.
Entretejido a nosotros malla o tupidos hilos
un cuerpo de sobria esperanza
hacía jirones la camisa escorzo de libertad
desnudez que cubría su espalda.
Yo acariciaba el barro.
Los pájaros enmudecían.




2

Pero si los pájaros hablaran
nos anunciarían la lluvia
que tú estás fresca y nube
y vienen aires húmedos.
Si lo pájaros hablaran
nos anunciarían la lluvia
que su sonido de agua pronuncia
la palabra árbol
la arboleda los nidos
el lenguaje del canto
el batir de alas
el horizonte aciago
la zozobra de sus noches.
Y en ellas bordar la rutina
sobre telas tristes
abrir el agua
con dedos de espuma
abrazar el cielo
con brazos de pluma
bajar hasta el fondo
quedar en lo profundo
hundirse hasta el hueso íntimo
encontrar la superficie
donde habitan los claros
del universo
su dedo cósmico
su frente esférica
su silenciosa presencia
su inocente alimento.

E ignora el hombre que toda ausencia
es deseable allá donde la libertad
se entremezcla con el amor:
y ella debe ir y venir
fugarse
aparecerse
olvidarse
para que la memoria alcance
hallazgos inexorables:


sábado, 26 de marzo de 2011

Paul Verlaine


Me llega la noticia de que un blog amigo (Destrenzándome) ha decidido suicidarse. Ya dije que el mejor poema era el que no se ha escrito, y el mejor blog el que se cierra. Pero la muerte de un amigo siempre es dolorosa.
Bajo el rostro de latón de Paul Verlaine, y en su nombre recitamos estos versos de despedida:
Muertos los ojos, y sin fuerza los labios
apenas si se oyen sus palabras.

Viva Verlaine, que vive en los estantes de las casas. No como los blog que dependen de las centrales nucleares y son virtud de un pedo del demonio.
Guardamos un minuto de silencio escuchando “All Along the Watchtower” de Bob Dylan, en versión de Jimi Hendrix.

POETA VATE EN RETIRADA


Pero para luchar contra el gobierno de las cosas
este ser hizo pesas
se puso fuerte
y en adelante le llamaremos Goliat.
Por diversos motivos
que a la sazón le fueron dados como objetivos
fáciles: talleres de literatura o alguna performance,
creyó que podría ser poeta.
Y se puso a ello con la ilusión de un viejo vate
de aquellos que en un romántico tiempo pasado
llevaban armas o revólveres en la cintura
en el sobaco, junto al bolsillo del bolígrafo,
llamado por algunos bolsillo intelectual
por la cantidad de tinta que soportan
estas faltriqueras sobradas de balas
que sabían defender un poema.

Sus primeros versos escritos en una noche vulgar
donde no colaboraron las musas,
ni había estrellas ni melancolía
ni cielo encapotado que prometía lluvia,
decían así:
                 “amanamano cristal o estragos
de murano tal vez, qué fácil resulta esto
de escribir, a pesar de los pesares,
a pesar de aquellos imbéciles sacerdotes
que relacionaban honradez con ignorancia,
predicaban,
tal vez pensando con el cerebro de reptil
que aún todos portamos cerca de la nuca,
que en la sabiduría todo es malicia”.

Y cuando quiso poner punto y final a todo este
panorama lírico-mordaz, fue tarde:
triunfó, publicó, se afamó, fue feliz, le dio un infarto.
Cacho cabrón dijeron los amigos
cacho mamón exclamó la editorial.
Y unos energúmenos frailecillos con alas de ángel negro
le llevaron en volandas hasta unas huertas cercanas
donde amigos verdes de ecología poética
depositaron sus cenizas para que se alimentaran de él
las higueras los cerezos y un solitario nogal,
a la vez que gritaron tres veces:

Ropa tendida en la cuerda de las contradiciones


jueves, 24 de marzo de 2011

ZAMBRA

Acaricié tu sexo. Lo hice desde una inocencia que presumía suavidad y mórbido deseo. Supuse que una leve y abultada hendidura, que se fue haciendo alargada y profunda, sería el camino que llevaría a mis dedos al abrigo hospitalario de tu madriguera húmeda y caliente. Tus ojos se aquietaron. Una vara de fuego comenzó a arder en tu espalda. Sé acallar tu necesidad. Sé vivir en la belleza de tu vientre.

Toda concreción de la carne se anuda en mí, todo juego de heridas para las reparaciones del alma se halla en los pasos perdidos de tus muslos, entre ellos sé como invocarlos, como conjurarlos para que se aparten, para que dejen paso a esa agitación que necesito. Allí en un sólo punto, en un solo centro, el mundo se hace torpe, aprende, se enriquece, evoluciona. Allí viven, se reúnen, empiezan y terminan los caminos, todas las estrellas, los astros, planetas. Una galaxia cabe, nombra, acecha, gira y se expande entre reflejos de luces y sombras, se contrae y llora en tu túrgido y espumoso musgo, inocente pese a todas tus estrategias de seducción. Sedúceme alegre, a pesar de mis excesos, pese a mis recelos hazme atractivo, señuelo, engáñame. He de ser grande allí donde otros se empequeñecen. Quiero que seas un ser menudo, inventado por este hondo sentimiento de silenciarte. Y  que me hagas mudo.






miércoles, 23 de marzo de 2011

Tres lecciones de romanticismo y una nota



¿Recuerdas la tarde que
 quedamos para besarnos
a la sombra de los sauces
y al llegar encontramos que habían sido talados?.
Allí terminó todo. Dejamos de amarnos.


Hoy te quiero más que ayer
por que mañana no existe.


La diferencia entre tú y yo
es que ambos estamos solos.






Nota:
Creo que debo un swing o un blues
o cierto balanceo de cometas entre el cielo y el agua.
Esto es California. Si pinchas.


martes, 22 de marzo de 2011

ESTA POSTURA EXTRAORDINARIA


Esta postura sería extraordinaria
si no fuera porque esta postura
es incomodísima para que fluyan
de mi boca las palabras. Tal vez
para ti no, pues tu fluir es distinto,
y teniendo a favor la gravedad de la fuerza
o la fuerza de la gravedad,
esta postura es ideal.

Pero esta postura es extraordinaria
para mirarnos de frente
cara a cara decirnos
(aunque la tuya sin nariz es otra cosa)
que nos hemos conocido muy tarde
y que no me impresionas ni intimidas.
Cara a cara decirnos
que el hombre que tenemos nuestro
no es el hombre
que dejamos en manos de ella,
a veces, en manos de ellas.

Esta postura sería extraordinaria
si tus ojos que no tienes y los míos
fueran los de siempre
y no tan desiguales o distintos
tan de mirada corta y nublada a veces.

Esta postura sería extraordinaria
para verte
para ver tus arrugas
para ver por qué eres tan distinto a mí,
a ella,
que en nada te pareces a la noche
al cielo a los ríos,
por los que yo navego.
Tú sonríes, porque eres excesivamente
serio.

Eres tan distinto a mí
que no te veo no te reconozco
no sé quién eres.
No sé por qué me mandas me ordenas,
que mire las cosas de la vida
desde tu pobre perspectiva seria.

Esta postura sería extraordinaria
si a veces fueras más feliz

lunes, 21 de marzo de 2011

El SONETO



En el día mundial de la poesía que fue ayer, no se puede ser egoísta. Y como todo empezó por un soneto, y para que sea un precedente a superar, pongo aquí a un maestro y me acuerdo de Lucia que quería que yo fuese acordeón.
El maestro, esos que son tan necesarios para que nosotros no seamos altivos o engreídos, es Joan Brossa.

SONET

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domingo, 20 de marzo de 2011

A Neorrabioso, que le encantan los sonetos. En el día mundial de la poesía. (¿Ha pasado algo hoy?)



                            Del once al cero cruzan por la masa
                            - Juan Quintana -

SONETO 20

Con un dominio de varios siglos
cruza del cero al doce un pobre,
que nunca tuvo casa, ni un odre,
ni botella de vino, ni cobijo.

Pasa en puntillas, que es casi sigilo
intentando no molestar al prójimo,
simula loco que está lógico,
ráscase lívido y triste un hilo.

Rebusca sin prisas en un bolsillo,
la colilla agorera del pasado
escupiendo tabacos pésimos.

Sin ánimo cae desde el bordillo
a la calle, paso casi obligado,

los maniquís descalzos

Añadir leyenda

sábado, 19 de marzo de 2011

BORDADORA

En batida de a tres ella buscó un verso de Vallejo
abanicó con sus dedos la superficie de la mesa
cubriéndola de pliegues
marañas de raso y satén
planeó con telas de espuma
dejó pespuntes cosidos a secretos
urdió un carnal cuerpo de textura sinónima
tejió
haciendo malla y punto
tapiz y fieltro lana y estambre
casimir y trapo
perlé
lienzo
así
un hermoso paño comenzó a mecerse
bandera al viento trenzada con sueños
esos que llamamos recónditos deseos
producto de sus manos bordadoras y magas
que tanto deseamos que nos toquen
y nos hagan en la carne lo que sea:
un bodoque o recamado o entredós
o lo que quieran.

viernes, 18 de marzo de 2011

COLADA




ella va dejando espumas que purifican el dolor
descubriendo su sangre
lava
mirando el público derrame
del notorio amor celebrado
ya sólo agua clara
en rosa deslizándose.

Higienizada la afrenta
en agua que se acaba
él
solo
descansa.

jueves, 17 de marzo de 2011

Barlovento

Sube hacia ti desde este patio
desolado y tibio
un perfume dulce y verde de jazmín
un manso y salado viento de la mar
y en las calles se derrumban amantes precisos
que necesitan la noche.

Caminas refugiada por calles estrechas
subiendo o bajando para llegar siempre
a ese lugar donde el viento se recoge
gira vuela da vueltas
regresa hasta tu boca
penetra en tu alma se queda anudado
como una vela húmeda y secreta.

Y un día nada te detendrá
en busca de un mar con alma
navegarás a barlovento.